Des voix qui se croisent. Celles de femmes qui se diluent dans une ville où chacun cherche à vivre ou à survivre. Des fragments de vie. Qui peut à peu s’éteignent pour laisser place au bruit de l’eau

EXTRAIT DE LA PIÈCE : « La vieille maison. Comme c’est bon de rentrer à la vieille maison. Je vois ses fissures. Quel bon vieux temps. Je vois le trou au plafond. Quelle nostalgie. Les toilettes qui ne marchent pas. Il n’y a pas d’eau. Quelle époque. Pas un seul mur. On voit tout. On entend tout. À part moi. La voix part. Moi à part. Un mort. Une famille brisée. Ma tête ma chambre. Mon silence. La voix part. Moi à part. D’accord. Rien dans la tête. Vomir. Parler pour ne rien dire. Tout. Sans préjugés. Regard vide. Rien au fond. Moi. Dans la lumière. Lumière blanche, brillante, aveuglante. Exposée. Disposée. Composée. Surexposée. Vide. Présence vide. Sans rires. Sans rien. Il faut me nourrir. D’accord. À demi vivante. Une vie à demi. Une famille brisée. Une demi famille. Je vis dans mon milieu. En plein milieu de mon milieu. Je me méfie de mon milieu. Je me méfie de minuit dans mon milieu. Je me méfie après onze heures. Je ne veux pas me retrouver dans ce milieu après onze heures. Quelque chose se brise. Je dois rentrer avant onze heures. Il se passe quelque chose. Quelque chose. Je ne veux pas qu’il se passe quelque chose. Quoi. Je ne sais pas. Je veux savoir. Quoi. Quelque chose. Je ne veux pas que ça se passe. À onze heures. Je dois y arriver. Avant onze heures. Je ne peux pas continuer. Après onze heures. Ça se passe. Passez-moi. Le savon. Quoi ? Rien. Ah. Mais quoi. Quoi ? Une chose que tu ne dis jamais. Dis-le. »